"Pero el silencio es cierto. Por eso escribo. Estoy sola y escribo. No, no estoy sola. Hay alguien aqui que tiembla"







lunes, 12 de julio de 2010

Llamame abstracta

(...) Como una niña de tiza rosada en un muro muy viejo
subitamente borrado por la lluvia (...)
"Caminos del Espejo"
Alejandra Pizarnik.
Y esa monicaca de chocolate hasta los kikis de rosados lacitos soy yo.
(...) ¡Si ella, la otra yo, la que fue voraz consumidora
de leche condensada, me conociera ahora! (...)
"Foto Antigua"
Almudena Guzman.
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De aspecto sereno, fluye en mi interior una mezcolanza de sentimientos teñidos de los colores mas vivos del arco iris, que recorren cada parte de mi ser para posarse en mis caderas y como la mayor traca de fuegos artificiales estallar hacia el exterior.
Puedo reir y llorar al mismo tiempo, decir todo lo que pienso con tan solo una mirada o escribir versos tan largos que nunca dicen nada.
Me gusta andar en linea recta siempre si antes he desvariado en las curvas en las que muchas veces giro sobre mi propio eje por que me encanta ver el vuelo de mi vestido.
Y me obsesiono y entristezco por que no puedo ver la imagen del puzzle hasta que descubro que estoy demasiado cerca... es entonces cuando temerosa me alejo y derrepente todo encaja.
Me encanta cocinar, pero con algo rapido me conformo. Endulzo todo lo salado si con ello puedo acabar con el mal sabor de boca que ocasiona muchas veces las circustancias.
Disfruto durmiendo, pero vivo en un continuo insomnio y engaño cada noche a mis ojos con imagenes y cuentos que me proporcionen historias que recordar.
Me gusta contar hacia atras por que se que cuando llegue al princpio algo bueno ha de suceder. Por alguna extraña razon odio los numeros impares, son misteriosos, oscuros y dificiles de multiplicar.
Creo que a veces pienso demasiado y me hablo a mi misma, sola o en compañia, sin llegar necesariamente a ninguna conclusion para terminar haciendo lo que me dice el corazon.
Me aterra salir de casa sin zapatos y miro constantemente mis pies para asegurarme de que estan, aunque a veces me aprieten tanto que no dejen lugar a dudas.
En cada lugar que he vivido me llaman de manera diferente, pero siempre he sido fiel a mi misma. Guardo una vida en cajas de carton, que aun logran sorprenderme cada vez que las abro y que me hacen dudar sobre cuando quedara concluida mi mudanza.
Soy ordenada aunque confieso que me gustaria dejarme envolver por una mezcla de caos, locura y casualidad.
Me gustan los colores, pero mis leyes monocromaticas me impiden salir a veces del negro mas tenebroso...cuando la abstraccion de mi mente termina por culminar en un monolito de sal....¡Y ya no quiero escribir mas!.

martes, 6 de julio de 2010

Palabras mas, palabras menos

Si he perdido la vida, el tiempo, todo
lo que tire, como un anillo, al agua,
si he perdido la voz en la maleza,
me queda la palabra.
Si he sufrido la sed, el hambre, todo
lo que era mio y resulto ser nada,
si he sesgado las sombras en silencio,
me queda la palabra.
Si abri los labios para ver el rostro
puro y terrible de mi patria,
si abri los labios hasta desgarrarmelos,
me queda la palabra.
"En el Principio"
Blas de Otero.
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En realidad, el poeta, el autentico poeta, posee el arte del funambulismo. Escribir significa avanzar palabra tras palabra por un hilo de belleza, el hilo de un poema, de una obra, de una historia estampada en papel de seda. Escribir significa avanzar paso a paso, pagina tras pagina, por el camino del libro. Lo mas dificil no es elevarse del suelo y mantenerse en equilibrio, ayudado por el balancin de la pluma, sobre el hilo del lenguaje. Tampoco significa caminar hacia adelante por una linea continua interrumpida por vertigos tan furtivos como la caida de una coma o el obstaculo de un punto. No, lo mas dificil, para el poeta, es permanecer constantemente en ese hilo que es la escritura, vivir cada momento de su vida a la altura del sueño, no bajar nunca, siquiera un instante, de la cuerda de su imaginación. En realidad, lo mas dificil es convertirse en un funambulista de la palabra.
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Entre palabras y palabras guardo unas cuantas por las que jamas quisiera pasar sutilmente balanceandome mientras mantengo el equilibrio... Palabras amalcenadas en una cajita escondidas en el fondo del cajon, esperando a ser liberadas... Palabras con las que me tropezaria una y mil veces impregnandome de su esencia...y gritarlas hasta que mi voz se apague... Palabras que dibujan paisajes en mi lienzo y describen una vida haciendo eterno todo lo que alguna vez sentí...Palabras que de viejas son nuevas...Palabras que aunque siempre dichas casi nunca son entendidas...Palabras que mueren en un rumor de besos sin descanso...
... Por que quizas las palabras si puedan cambiar el mundo...Por que quizas deberia creer un poco mas en ellas...